Lo spettatore #331- L'ultimo rantolo: Sotto il vestito niente (1985)

Si fa fatica a immaginarlo ma è esistita un’epoca durante la quale persino i Vanzina credevano che si potesse fare del cinema al di qua della barriera alpina. Un cinema magari un po’ provinciale, raffazzonato, non per forza affezionato alla coerenza. Un cinema con la c minuscola forse. Ma cinema.

Sotto Il Vestito Niente è uno degli ultimi tentativi operati dai Vanzina per sfuggire alle sabbie mobili della commediaccia dalle quali stavano per essere definitivamente risucchiati. Esce dopo i film con la prima versione di Abatantuono, ma anche successivamente a Sapore Di Sale e allo spin off Vacanze Di Natale, autentico assassino della commedia all’italiana.
I Vanzina qui ci credono ancora dimostrando di essere capaci di allargare lo sguardo, di sfruttare il successo delle commedie dozzinali per investire in progetti più arditi. Insomma di essere i degni eredi di Steno, uno che nella vita ha diretto di tutto.  

Ne esce un film derivativo, chiaramente depalmiano (che termine del cazzo, scusate), che arriva a scippare di netto una scena a Body Double. Tuttavia è anche un’opera nella quale Carlo Vanzina prova a gestire la cinepresa permettendosi inquadrature ricercate, facendo della macchina uno stalker che spia le modelle mostrandole come potenziali vittime vulnerabili scelte dall’assassino solo per il mestiere che fanno.
Una buona idea, che arricchisce l’operazione di depistaggio operata dalla sceneggiatura che Enrico Vanzina e Franco Fermi scrivono sopra il romanzo omonimo di Marco Parma, che, a quanto si dice, è stato svuotato quasi interamente.

Lo spunto dal quale parte la storia è assurdo, ma ci sta. Il problema è che è anche mal sfruttato e piegato con troppa leggerezza alle esigenze di una trama che altrimenti non saprebbe da dove iniziare. Anche decidendo di accettare la questione della telepatia tra gemelli (comunque l’abbiamo già fatto altrove e non ce ne siamo lamentati), il protagonista Bob avrebbe dovuto vedere l’assassino attraverso gli occhi della sorella, o, scegliendo una strada coerente, sentire il dolore delle eventuali ferite inferte con le forbici, capendo nel contempo se la ragazza fosse sopravvissuta o meno all’ipotetico assalto. Invece la veggenza gli mostra le mani dell’assassino brandire le forbici mandando in vacca tutto il discorso telepatico. Ma tutto ciò serve ai Vanzina solo per trasportare Bob (il biondo Tom Schanley al suo rivedibile esordio) da Yellowstone a Milano per rifilare all’ispettore (Donald Pleasence) una spiegazione stramba alla quale il poliziotto decide, chissà come mai, di credere.

Mi si potrebbe obbiettare che in realtà tutto il giallo all’italiana non puntasse su sceneggiature di ferro e in effetti è vero. Tuttavia la scrittura farraginosa di molti film precedenti a questo è figlia della necessità di puntare l’attenzione sull’occhio della cinepresa, cosa che i Vanzina forse tentano di fare, ma con scarsi risultati.
Per di più il gustoso erotismo tipico del giallo acquista una centralità differente, invadendo spesso spazi non suoi e scavalcando le intenzioni estetiche legate agli stilemi del genere. Carlo V. poi vorrebbe avere la mano di Brian De Palma, si intuisce il tentativo di replicare le atmosfere e di giocare con la sensualità. Ma il tocco è diverso, meno raffinato e seppur non si scada mai nel volgare vero e proprio dei cinepanettoni, manca quel gusto che trasforma scene di sesso o omicidi efferati in esperimenti artistici.

Ciò che resta oggi di Sotto Il Vestito Niente è una visione che comunque non dispiace, la versione da edicola di un giallo riuscito, che ruba troppo per essere originale ma che non è disprezzabile in senso generale.
Una fotografia della Milano da bere, quel concetto molto anni ottanta che ruotava attorno al mondo della moda in un epoca nella quale la moda è morta, uccisa dalle spalline con più efferatezza di quanto facessero le forbici del killer di modelle.
Ma soprattutto una delle ultime testimonianze di un’industria che un poco ci credeva ancora. Un rantolo agonizzante di una creatura arrivata alla fine ma che non si arrende al proprio destino e prova a rimettersi in piedi.
Un atto eroico se vogliamo, perché i veri eroi alla fine soccombono sempre, ma con il loro sacrifico ispirano gli altri.
Spiace che in questo caso il nostro eroe sia morto per niente.